Liberalismo, comunismo e hijoputismo.

A mí me alucina que para solucionar esta crisis se tome como conejillos de indias a los de siempre, pero todavía me alucina más que nos hayamos acostumbrado a eso sin problemas, sin patalear, sin quemar trenes, sin paralizar este país de una vez. Yo, que he sufrido el recorte en mi salario del 5% famoso y me he quejado lo estrictamente necesario, me quedé espeluznada, y lo digo de verdad, cuando para reducir gasto se plantea la desaparición de la ayuda de 426 euros a desempleados sin prestación ni subsidios. No lo entiendo, esta gente, si no tiene ni siquiera esa ayuda y no encuentra trabajo porque NO HAY, cómo coño come, cómo paga los libros y la ropa de sus hijos e hijas, cómo paga la luz?

Yo propongo una nueva forma de acabar con la crisis. ¿Y si en vez de cebarnos con los más pobres nos cebamos con los más ricos? Se me ocurrió el otro día cuando hablaban por la tele del patrimonio de la momia andante, la Duquesa de Alba, que al parecer llega a unos 3.500 millones de euritos. ¿Por qué no “robamos” a las 100 personas más ricas de este país un trocito de sus suculentos patrimonios? Me vino la pregunta a la cabeza y, es curioso, yo misma, me escandalicé. Estamos tan educaditos, tan manipuladitos por la Universidad, por la Iglesia, por los políticos y sus medios de comunicación, que tocar el patrimonio de cualquiera nos parece un insulto, un ataque básico a uno de los principios básicos de esta sociedad liberal, el derecho a la propiedad privada. Si el Gobierno español en un ataque de locura decidiera requisar el 5% del patrimonio de los millonarios de este país, todos los que manejan Europa, se le echarían encima, todos temblarían, agarrados a sus propiedades y aterrorizados por el regreso del comunismo.
Lo gracioso es que a los pringaos, a los que tenemos una nómina absolutamente controlada y clara nos quitan, nos roban, nos confiscan el 5% de nuestras nóminas y no pasa nada. Robar a los millonarios se llama comunismo y se demoniza, robar a la clase media y baja se llama “solidaridad en tiempos de crisis”, está perfecto y entra dentro de las reglas.

Pues yo lo siento, pero a bajar las pensiones a los ancianos, a quitar el 5% del sueldo al funcionariado, a quitar la ayuda social a gente que no tiene ingresos, a hacer perder sus casas a montón de gente porque no puede pagar su hipotecas, a hacer pagar esta crisis a los trabajadores de a pie no le llamo comunismo, le llamo hijoputismo.

PD: He hecho la cuenta por lo bajo y sólo con las 20 personas más ricas de este país, y resulta que si les pidiéramos amablemente el 5% de sus patrimonio nos haríamos con 3.650 millones de euros. Pues para tapar algún parche ya nos daría ¿no?

Santo Tomas Azoka

Ya está aquí. Dicen que es una Feria-Mercado para exponer los productos de los baserritarras, este año en concreto 140 expositores (animales vivos (2), hortalizas (25), pan y pastel vasco (14), quesos (21), plantas y flores (4), frutas (3), lácteos (1), miel (3), Chacinas a kilo (8), conservas (11), txakoli-sidra (18) y un total de 21 txoznas) pero todos sabemos que no es más que una excusa para emborracharse, un bis de la Aste Nagusia y el pistoletazo de salida de las Navidades.
Se celebra en Bilbao desde finales del siglo XIX, cuando era frecuente que los arrendatarios de caseríos de Bizkaia acudieran a Bilbao el día de Santo Tomás (21 de diciembre), con el fin de abonar a los propietarios de los caseríos, en su mayoría residentes en la Villa, las rentas del año. Además del dinero de la renta, los baserritarras llevaban a los dueños de sus caseríos unas muestras de los más preciados productos, capones, hortalizas y fruta. Con el tiempo, las mujeres de los baserritarras empezaron a acompañar a éstos ofertando los productos de sus caseríos que las amas de casa de la Villa compraban para su consumo extraordinario de la Navidad. De este modo, las etxekoandres obtenían un dinero que resarcía en buena parte el desembolso de la renta anual de sus caseríos.
Pero ya nada es lo que parece. Según noticias frescas, de ayer mismo, y de fuentes muy fidedignas, un sobrino de una de esas etxekoandres, los baserritarras presentan sus mejores productos a concurso pero, para la venta, en la mayoría de las ocasiones, compran al por mayor y lo de peor calidad que encuentran. No quise indagar demasiado pero supuse que en especial se referían a los chorizos que acompañan al talo, al txacoli y a la sidra. Yo ya tenía decidido mantenerme lo más alejada posible de la marabunta, pero estas últimas informaciones y el día horroroso que ha salido han reafirmado mi decisión. Feliz borrachera a los demás!!

Batallitas navideñas

Ayer, hablando de los niños y niñas de nuestra familia y del tema por excelencia de las Navidades, a saber, cómo están sus conocimientos en lo que se refiere a la existencia-no existencia de los Reyes Magos, Olentzero y demás personajes, no pude evitar volver a recordar cómo fue el momento trágico en que tras mucha insistencia, tuve que confesar a mi niño y mi niña que efectivamente, éramos nosotros quienes poníamos los regalos en el árbol.
Recuerdo que por entonces vivíamos en el Caribe. Allí, al menos en la zona turística donde estábamos, Santa Claus (vestido de Santa Claus a 30 grados de temperatura) baja de un helicóptero o llega en barco a la playa, donde le reciben cientos de personas, niños y niñas que obviamente visten bañador. La visión es un tanto surrealista y creo que ayudó en parte a que los niños percibieran algo extraño en todo aquel montaje.
Pero el momento exacto lo recuerdo perfectamente. Íbamos en coche y desde atrás nos formularon la pregunta maldita: “¿Es verdad que los reyes magos y Santa Claus no existen, que sois vosotros los que ponéis los regalos? Pero ama, dime la verdad ¿eh?” Ese último comentario te mata. Confiesas.
Lo genial fueron las reacciones absolutamente opuestas que tuvieron. Una intenta más o menos educar a su niño y su niña con los mismos valores, prevenciones, etc. y supongo que transmites tus traumas, defectos o virtudes más o menos con la misma intensidad a uno que a otra pero es evidente que el resultado que consigues es diferente. Cada vez tengo más claro que la transmisión es más genética, que social-cultural. Vamos, que salimos de fábrica con montón de características prácticamente inmodificables.
A lo que iba. Mi niño se quedó blanco como si hubiera visto un fantasma y se mantuvo en silencio hasta que a la noche, cuando fui a darle un beso a la cama me confesó con una tristeza que nunca antes había mostrado, que había sido el peor día de su vida. Mi niña, por el contrario tuvo una reacción inmediata, en el mismo coche, que me mostró y demostró el carácter práctico que apareció entonces y la ha definido más tarde: ¡Joé, mamá, pues vaya mierda de cochecito que compraste!

Filosofía barata para el año nuevo

Hace ya tiempo, escuché una anécdota que me hizo reflexionar sobre algo en lo que hasta entonces no había caído. Unos expertos sicólogos decidieron hacer una prueba con los participantes de un concurso de fotografía. El jurado había hecho ya su elección y como pasa siempre, se daba la posibilidad de recuperar los trabajos presentados a quienes habían participado. Sin embargo se estableció una división. A una parte se le permitió elegir tan sólo dos de las obras presentadas. El resto iban a quedar en manos de la organización por lo que de alguna manera las perdían para siempre, debían elegir la mejores, la más apreciadas. A la otra parte se les planteó exactamente lo mismo pero de alguna forma mejorando su situación ya que al cabo de un año, si consideraban que su elección no había sido acertada se les permitía cambiar las obras elegidas por otras.

Pasó el año y los participantes fueron interrogados sobre el grado de satisfacción con la elección que habían tomado. Prácticamente el 100% de los que no tenían posibilidad de rectificarla se sentían felices, satisfechos con la elección tomada, mientras que los que contaban con el “privilegio” de modificarla se sentían indecisos, nerviosos y durante ese año habían sufrido unos niveles de stress mucho más elevados.

La reflexión que evidentemente hacían es que la posibilidad de elección nos hace infelices aunque en un primer momento nos parezca todo lo contrario. Tenemos miedo a elegir, tenemos miedo a equivocarnos y no poder rectificar lo que hemos hecho mal. Cualquier decisión que tomemos nos trae consecuencias malas y consecuencias buenas y tenemos miedo a no poder rectificarlas. A veces son decisiones del día a día sin importancia pero otras son cruciales, otras pueden llegar a cambiar radicalmente nuestra vida y no tienen marcha atrás. Es fundamentalmente el miedo a estas decisiones cruciales el que hace que a nuestro alrededor, en el ámbito laboral, familiar y de pareja observemos tantas situaciones aparentemente insoportables, dolorosas pero que se perpetúan durante años. En muchas ocasiones ese miedo a decidir, ese miedo al cambio, se complica con el miedo a la soledad que es más de lo mismo pues estar solos, significa estar libres y por lo tanto condenados a tomar miles de pequeñas decisiones y a asumir en exclusividad y con responsabilidad sus consecuencias.

Para el año que empieza os animo y me animo a tomar con valentía las decisiones que tenga que tomar, entendiendo que cada elección es una muestra de quienes somos en ese momento y nos lleva hacia quienes queremos ser en el futuro. No hay error posible sino sólo aprendizaje.

Día Internacional de las personas Migrantes

Una de las mayores catástrofes de mi existencia,sucedió cuando apenas tenía 7 años y todavía creía en los Reyes Magos. En aquellos tiempos lo más de lo más era conseguir que la noche del 5 de enero te dejaran debajo del árbol o junto a los zapatos recién cepillados por mi padre, la Nancy, algún vestidito, o ya, si tu familia se rascaba los bolsillos, el armario para guardar sus ropitas.

Aquel año yo tenía claro que me había portado bien, era una niña buenísima, obediente y estudiosa y casi seguro que los Reyes, igual que eran capaces de subir a un quinto piso sin usar ascensor y entrar por la ventana, se habían enterado de mi buen comportamiento y me iban a traer la muñeca ansiada.

Pero los que son padres y madres lo saben, hay que estar espabilados para comprar los juguetes de moda porque se agotan, y los míos, o no lo sabían o se despistaron. Cuando llegué al salón aquella mañana me dirigí corriendo con una sonrisa hacia la caja de la Nancy, que claramente reconocí ( todavía creo recordarla) pero casi al momento, cuando miré dentro, mi cara ilusionada se transformó en una de profunda decepción porque dentro había.....¡una Nancy negra! Recuerdo que anunciaban la rubia, la pelirroja, la morena pero la ¿negra!?? Nunca la había visto ¿Cómo podía ser tan malo Baltasar? Eso era cosa suya. Seguro. Yo, entonces no entendía de reivindicaciones, ni de igualdad, ni de integración. Para mí aquello fue una clarísima traición que me enseñó que de poco sirve portarse bien y ser una niña buena, si el que tiene el poder decide que tus intereses no le interesan.

La historieta tiene un final feliz porque después de todo aprendí a quererla, aprendí a apreciar su preciosos ojos verdes e incluso diría que Negrita (qué nombre sino iba a ponerle) se convirtió en mis manos en una verdadera déspota con la Nancy rubia de la vecinita de enfrente y con la pelirroja de la del segundo, vengándose así del desprecio que yo desde el principio ví o imaginé.

Publicidad Puerca

Todavía no había decidido qué etiquetas podía crear (seguramente por la poca confianza en que esto pudiera durar más de un mes), pero teniendo en cuenta que no he desfallecido desde septiembre y que un anuncio me ha hecho indignarme una vez más, me ha parecido absolutamente necesario crear y almacenar esa publicidad que me saca de quicio, esa que me hace manifestarme como una extremista ante mis niños si es que coincide que estoy con ellos.

Esta vez le toca a un anuncio de un coche de cuya marca no quiero acordarme. Aparecen un niño y una niña al parecer fugándose de casa. Ella, cómo no, tiene una maleta donde mete sus cosas (todavía no lo tengo claro pero apostaría a que son o cosas de maquillaje o cacharritos de cocina). Él solucionando el tema del transporte, cómo no, aparece con una flamante bicicleta. A mitad de camino la maleta de la niña que tan caballerosamente lleva el niño cae al suelo produciendo una evidente decepción en ella que con cara triste le mira a su chico diciéndole: “Necesitamos más espacio”, a lo que él después de fijar sus ojos en el coche objeto del anuncio con cara también de decepción le contesta: “Necesito más tiempo”.

Este es el tipo de anuncios que me hacen directamente vomitar porque ejercen una influencia increíble en niños y niñas que se están formando, que miran el anuncio y asimilan perfectamente su “moraleja”, a saber, que las niñas necesitan buscar un hombre que a su vez les consiga un coche (ellas ya tienen bastante con hacer las maletas como para ponerse a conducir, claro) y que los niños necesitan conseguir un coche para que su niña, en el futuro, compañera, esté contenta y le siga queriendo y no se vaya con otro vecinito que tenga el coche más chulo, claro.

Directamente repugnante, para ellas y para ellos.

Viena III y final

Dicen que éste es el tesoro más valioso de la Casa de la Música de Viena. Son nada más y nada menos que las gafas de Franz Schubert, las que utilizaba para componer. Las pongo porque me quedé impresionada y admirada al escuchar que el señor Shubert componía una media de 6/7 horas diarias pero sobre un escritorio, vamos, que nunca tuvo piano. Eso para mí es ser un verdadero monstruo. Escribió más de 600 Lieder sin que apenas le temblara el pulso ya que casi nunca corregía lo que la inspiración le dictaba. A pesar de su increíble obra nunca logró estrenar ni publicar nada en vida. El pobrecito murió a los 31 años, después de dedicarse a la mala vida , contrayendo sífilis y gonorrea.

Os dejo el Impromptu Op. 142, n2 de este genio. No se por que, no me parece tan excepcional, pero cuando toco al piano este impromptu no puedo evitar que se me ponga la piel de gallina.

Viena II

Es el Musikverein , donde cada año se celebra el famoso "Concierto de Año nuevo" y una de las salas con mejor acústica de todo el mundo. Según he oído las entradas para el famoso concierto hay que pillarlas con años de antelación así que teniendo en cuenta eso, y que no me venía bien pasarme por allí el 1 de Enero, opté por ir un martes cualquiera a escuchar un concierto de música clásica "sencillita", un concierto para violín y orquesta de Beethoven y otro dos para piano y para clarinete de Mozart. Las únicas entradas que quedaban costaban 5 euros por lo que deduje que igual que en la Ópera de Viena correspondían a las localidades de la masa, de la plebe, del pueblo llano o sea, de pie.

La verdad es que me encantó estar con los japoneses, los niños frikis, las jubiladas y los hippies. Enseguida nos aposentamos en el suelo aunque también para eso había que buscarse la vida pues los huecos de pared ( respaldos) estaban muy solicitados. Creo que nunca había sentido con tanta intensidad esa especie de conexión con los otros. No sé muy bien como explicarlo pero cerré los ojos y es como si sintiera las presencias de los que te rodean, todas sus mentes concentradas exactamente en lo mismo que yo, sin ninguna distracción de ningún tipo. Ahí es donde pareces apreciar una energía no palpable pero que de alguna manera te ayuda a disfrutar todavía más de la escucha.

Tenéis que hacer la prueba. Un vinito o un lo que sea, alguien a vuestro lado (solos tambien creo funciona), cerrar los ojos y concentrarse en esa melodía de notas largas del clarinete: segundo tiempo del concierto de Mozart

Viena I

¿No es el escenario ideal para un crimen? Es la noria del Prater de Viena, famosa por ser la más antigua del mundo (1897) y haber aparecido en la peli "El tercer hombre". Fuimos con la intención de subir pero la niebla y la noche se nos echaron encima de repente y todo el parque de atracciones se convirtió en un enorme escenario de película de miedo. Nadie se atrevió a adentrarse en un mundo oscuro de barracas, neones de colores y payasos tristes

Comenzando

Ayer me pasé por la biblio intuyendo que debido al mal tiempo en toda Europa, me iba a tocar mucha espera en los aeropuertos y mucha tarde casera.
Dicen que a veces basta con leer la primera frase de una novela para saber si merece la pena o no seguir con ella y que si eres tú la que escribe, teniendo la primera frase y la última tienes el libro completo. Me llevo dos, como casi siempre, una novela y otro de “varios”. La primera no parece sugerir nada interesante:

Gato, gatito ¿dónde te has metido?
Por ver a la reina, a Londres he ido
Gato, gatito, y ¿qué has hecho allí?
Cazar un ratón que en la silla vi.

En cambio el de “varios” tiene un comienzo muy intelectual, muy de pensar:

En «EL BANQUETE», de Platón, dice Sócrates: El hombre que practique los misterios del amor entrará en contacto no con un reflejo, sino con la verdad en sí.

Suena ideal para esta época tan cercana ya al comienzo del nuevo año cuando todo el mundo se plantea replantearse a sí mismo.
Comentarios a la vuelta.

El retrato Adele Bloch-Bauer I

Entre los muchos y casi siempre infumables archivos y pps que me envía mi padre, alguna vez aparece alguno que se salva, en especial, entre aquellos que no tienen texto, ni musiquita, ni tías en bolas. Hoy andaba mirando por encima uno de ellos que hablaba de las cosas más caras del mundo (la cerveza más cara, el coche, el whisky…), hasta que me he topado con el cuadro más caro de la historia, un retrato de, al parecer, una de las amantes de Klimt, y por el que se pagaron en 2006, 135 millones de dólares, superando así al hasta entonces pintor más valorado económicamente, a “nuestro” Picasso.

Me he puesto a investigar un poquito la historia del cuadro sólo por una razón, porque en breve voy de visita a Viena y espero poder ver de nuevo en vivo y en directo “El beso”, el más famoso cuadro del pintor. Que quede claro que mi ignorancia en este arte es tan grande o más que la que tengo en temas de fútbol, y que hago la comparación porque en los dos casos, mi desconocimiento es absolutamente buscado, vamos, que no me muevo de aquí a la esquina si de lo que se trata es de ver cuadros, sean de la época y del estilo que sean. Sí, soy una necia. Sin embargo, ante algunas pinturas no puedes permanecer impasible. A mí me pasó con Klimt. No se necesita saber nada, ni de técnicas, ni de estilos, ni de tonalidades, sólo miras y te quedas con la boca abierta.

Desde su creación, el retrato de Adele Bloch-Bauer I, pasó por varias manos, ya que, teniendo en cuenta que su dueño era un rico empresario azucarero judío, los nazis creyeron que la pintura estaba mejor en sus manos. La confiscaron. Cuando la guerra terminó, Adele hizo testamento donando la obra de Klimt al Gobierno Austriaco pero su marido lo revocó haciendo herederos a sus propios sobrinos. Después de una dura batalla legal entre la única sobrina superviviente y el Gobierno Austriaco, ésta se quedó con el preciado tesoro y lo vendió a Ronald Lauder, que como buen millonario judío, anda luchando por recuperar el arte robado a su comunidad. Aquí os dejo esta belleza.

XXY

Ayer después de pasearme por el Hormiguero, el Juego de tu vida y Gh, fui a parar a la 2. Casualidad, daban una peli que hace tiempo quería ver. Nunca había oído hablar de ella hasta hace poco más de un mes, cuando me comentaron que Mauro Cabral venía a Bilbao a participar en unas Jornadas como ponente, y que para entender su trayectoria y su dolor resultaba de ayuda verla, pues de alguna manera, su historia era la historia de XXY.

Aquí se quedan cortas todas las aportaciones que se hagan sobre lenguaje no sexista. Ni consigo encontrar los términos políticamente correctos para referirme a él/ella, ni me siento con la sensibilidad adecuada para tratar esto pero sí quiero dejar constancia de la impresión que me produjo su historia y su sufrimiento, hasta ayer totalmente desconocidos para mí. Me arrepentí de no haberla visto antes, de haberle visto a mi lado y escuchado casi sin tener ni idea de quién era y de lo que había sufrido (sufre y sufrirá) por ser diferente.

Para comentar la peli y sus repercusiones, nadie mejor que Mauro.

Covarrubias 9.30 h -6º

25 N

De toda la declaración institucional en el Día Internacional de lucha contra la violencia hacia las Mujeres quiero resaltar por encima de todo algo que tengo muy claro y me parece fundamental que entendamos y tratemos de cambiar:

La violencia machista es responsabilidad

de quienes formamos la sociedad

y no sólo de quien la ejerce directamente.

Bene y los condones

Ha pasado ya más de una semana sin hablar de la Iglesia y quiero otra vez meterme con ella( bueno, es que no para de darme motivos)

El otro día amanecimos con la noticia que anunciaba una relajamiento en la norma que prohíbe el preservativo. Al parecer se planteaba que en determinadas situaciones por razones “humanitarias” se podrían hacer excepciones. Se referían en concreto a la prostitución y a la posibilidad de que el uso del preservativo pueda evitar el contagio del virus VIH y otras enfermedades infecciosas.

Me parece curioso, primero porque hasta hace dos días, exactamente cuando la visita de Bene El Modelitos , la Iglesia ha mantenido que el condón no evitaba el contagio porque era poroso. En concreto en el programa la Noria escuché a la señorita Isabel Durán defendiendo vehementemente que el experto entre los expertos en el tema así lo había establecido en un estudio.

Pero lo que más gracia o más curiosidad me produce de todo este tema es la valoración-medición de los pecados. Digo yo, en la situación anterior, es decir , cuando los del Vaticano no habían abierto esa puerta a la excepción, ¿una prostituta podía confiar en acceder al reino de los cielos si se mantenía firme en cumplir la norma, es decir, si no usaba condón ? Yo, desde fuera, fíjate que diría que acostarse sin haber matrimonio por medio, con montón de tíos cada día, mediando dinero y sin intención de procrear debe ser bastante más grave que usar un plastiquito. Total ¿de qué le sirve que le “permitan” usar condón si va a ser condenada por puta? ¿O es que una prostituta puede decidir los mandamientos que cumple y los que no y aún así no la echan del Club?

¿O es que la norma en realidad es para proteger de enfermedades a los que “usan” de las prostitutas, por ejemplo, a los curas? A ver si alguien me lo aclara.

20 N

Tengo el dudoso honor de haber nacido en uno de los pueblos más fascistas de España que ostentó además en cierta época el también dudoso honor de ser el único pueblo que contaba entre sus concejales con un miembro de la Falange. Aprovechando esta desviación mental vecinal y, sobre todo, que disponemos de un enorme y precioso monumento en memoria a Carrero Blanco que (oh, coincidencias!) nació también en este pueblo, los descerebrados de la Falange solían acercarse por allí a celebrar el 20 N.
Lo cierto es que no es un pueblo en el que apetezca demasiado estar en invierno, por eso, hace mucho que no coincide que en esas fechas esté yo por allí. Amigos de este partido, he comprobado que efectivamente sigue habiendo, pero de lo que no tengo certeza es de si siguen acercándose a mi pueblo a celebrar este doloroso acontecimiento.

Pero no os pongáis tristes, porque puedo contaros lo que vi con mis propios ojos hace unos 15 años. Unos amigos, mi novio y moi, decidimos un día acercarnos al monumento exclusivamente a ver como se desarrollaba esta bonita celebración. Se trataba ni más ni menos que de una experiencia antropológica, de ir a observar como se comportaban en su hábitat estos especímenes, queríamos comprobar con nuestros propios ojos que efectivamente existían y qué modos de comunicación adoptaban.
No eran más de 30 los que se reunieron alrededor de la estatua. Creo recordar unas cuantas señoras de esas muy puestas, muy teñidas y con mucha joya, algún ejemplar vestido con telas de camuflaje, varios bigotes estilo Mussolini, (quien dice Mussolini, dice Hitler, quien dice Hitler, dice Franco..), bastantes manos en alto y unas cuantas banderitas, grandes. No queríamos acercarnos demasiado porque no sabíamos como iban a reaccionar ante ejemplares que claramente no pertenecían a su especie, pero nuestra curiosidad se hizo fuerte cuando escuchamos que iban a recitar unas poesías de Blas Piñar y nos acercamos con prudencia para poder disfrutar de sus versos. Os aseguro que todos quedamos impresionados. He tratado de buscar algo por Internet pero se ve que el poeta las está recopilando para hacer una publicación cuando se muera (porque sí, todavía vive)
Como comprenderéis ha pasado demasiado tiempo para recordar exactamente sus palabras pero para que os hagáis una idea, voy a intentar emular al maestro y poneros un ejemplo aproximado de su excelsa poesía

Si te gusta la roja y amarilla
No te vengas, tonto, en zapatillas
Tráete botas de militar
Para luchar al lado de Blas Piñar

Y no sigo que me da la risa…

Tragedias olvidadas

Déjame odiarte, amor.

Déjame oír de tus labios que me odias.

Déjame olvidarte.

Dime que te has olvidado,

que has olvidado esos momentos de sangre, caliente, incontenible

que has olvidado esas miradas sólidas.

Déjame odiarte, amor.

Ódiame si ya no me quieres.

Mírame el egoísmo, la indiferencia, el orgullo, los olvidos, la incomprensión, las dudas....

Mírame, dime que me odias y mata mis esperanzas.

Déjame odiarte, amor.

Di que no valió la pena, que no fue más que un engaño,

que no tienes grabado en la memoria ni uno solo de mis gestos

que no tienes grabado en tu piel ni uno sólo de mis besos.

Que no tienes grabada ni una sola de mis risas.

Déjame odiarte, amor.

Déjame llamarte traidor, ingrato, infiel, dame los motivos para hacerlo

Enséñame a registrar tu crueldad, tu indiferencia, tu egoísmo, tu incomprensión....

Enséñame a creer que tu y yo no somos nada más que tu y yo, dos extraños .

Déjame odiarte, amor.

GH

Hoy me veo en la obligación de comentar lo que vi ayer en la tele. Nunca me he sentido enganchada a GH, antes, porque era casi vergonzoso decir que veías un cutre programa como ese y procuraba evitarlo, y ahora, que me importa poco lo que opinen otros, porque simplemente no me apasiona. Casi todos los personajes que desfilan me parecen de ficción, tan alejados de mí y de la gente de mi entorno que no consigo ni congeniar ni odiar a ninguno de ellos lo suficiente como para seguir el programa semana tras semana.
Sin embargo ayer me quedé dormida delante de la tele, no sé qué hora era pero creo que me lo vi casi enterito o al menos, lo suficiente. Se me quedaron especialmente grabadas en la retina montón de tías rubias florero intentando bajarse las mini-minifaldas y subirse los maxi-escotes, mientras luchaban por mantenerse encima de unos tacones de vértigo a la vez que daban saltos, palmaditas y grititos. No coment.

Lo que sí necesito denunciar porque me indignó es el vergonzoso y cruel comportamiento de una de ellas, una tal Laura. Esta niñata parece ser que se quedó pillada de un niño monísimo, Marcelo, que después de unos iniciales flirteos ha decidido pasar de ella. La tía tiene tal mosqueo encima, siente tan herido su orgullo que no le deja en paz, no deja de gritarle, de provocarle para que salte, mientras el chico intenta mantener la boca callada ( lo cual hace que “la Laura” se encienda todavía más). Me parece que lo que ví yo ayer era violencia sicológica en toda regla, exactamente igual a la que ejercen con mucha frecuencia hombres sobre mujeres. Para mí, el acoso que ese chaval está sufriendo ( salvo que sea sólo una estrategia de ambos) es claramente denunciable. Si esa actitud violenta, agresiva, fuera de un hombre hacia una mujer estaría todo el mundo poniéndole a parir y acusándole de chulo, pero como se trata de una chica parece que todo se resuelve con “Es una histérica” ( falta añadir, “como todas”). Sé que el programa éste busca la polémica y los malos rollos, y en eso está básicamente su éxito pero creo, seriamente, que en este caso se pasan, se aprovechan del sufrimiento de un chaval obligado a convivir con una tarada agresiva. Estamos hablando todos los días del bullying, del mobbing y de todas la variantes del acoso y de la intimidación y este programa se permite retransmitirlo en vivo y en directo sin hacer ninguna valoración ni condena de ello.

Eso sí, confieso que el jueves que viene estaré delante de la tele como un clavo para ver si echan o no a esta indeseable.

Itziar Ziga y María LLopis o cómo decir las palabras bollera, polvo y coño más veces por minuto

El otro día me pasé por las Jornadas “Géneros, sexualidades y cuerpos”. Tenía bastante curiosidad por escuchar entre otras a Itziar Ziga pues había oído hablar mucho de ella y a pesar de no haber leído SU libro intuía que me iba a caer bien. Tremenda decepción.
Me encanta lo revolucionario, lo transgresor, lo que rompe con esta sociedad anquilosada, inmutable, casposa y conservadora que tenemos. El sexo es uno de los temas tabú que necesitan una inmediata y urgente puesta la día. Igual que no entiendo que apenas se hable en las escuelas ni en las casas de cómo enfrentarte y conocer el mundo de las emociones, o de cómo cambiar un enchufe o hacer unas albóndigas, es decir, conocimientos básicos y prácticos como ninguno, tampoco comprendo que no se hable del sexo. Pero no del sexo de las flores, del polen, de los espermatozoides y de la semillita, de la práctica del sexo. Me parece una absoluta estupidez y una irresponsabilidad dejar que los y las adolescentes que empiezan a tener relaciones sexuales pasen 5 , 10 años o el tiempo que sea experimentando y frustrándose en muchas ocasiones con cosas que las personas adultas ya conocen( algunas). Sé que mucha parte es experimentación, que nunca se acaba de aprender, como en todo, pero otra mucha se podría enseñar.
Pero voy a seguir, que me lío. Ziga, me encanta que estés tan liberada, tan libre de tabúes y de complejos que seas capaz de contar como echas un polvo con tu amante en un baño y conseguís inundar el suelo de líquidos vaginales. Eso está muy bien, es transgresor contarlo, pero en mi opinión desaprovechas esa valentía que tienes, porque no la acompañas de un mínimo de reflexión, ni un esfuerzo por elaborar una teoría que dé algo de consistencia a ese discurso. Te consideras una abanderada de la lucha contra la sexofobia pero contar tus experiencias no sirve ni siquiera para escandalizar porque te mueves entre gente que ya tiene eso superado o que ya sabe de que vas. Si me dices que en Barcelona las putas están siendo machacadas por la policía, tráete algún dato de número de detenciones, por ejemplo, no sé, algo que sirva para que las personas que no pertenecen a tu clan, reflexionen y puedan reaccionar aunque sea dando pequeños pasitos.
María, me parece bien que digas que el sexo durante el embarazo es muchísimo mejor y que meter el puño en el coño cómo práctica sexual es muy bueno para dilatar y parir sin dolor, hasta casi sin saber nada te daría la razón, pero por favor, dame algo, una estadística, un estudio, cúrrate unas entrevistas a mujeres que practican el fisting y mujeres que no, intenta averiguar si el tener orgasmos alucinantes durante el embarazo tiene alguna explicación científica y elabora algo. Luego pasa lo que pasó en tu intervención, que cuando alguien te cuestiona mínimamente y con educación tu argumento, no sabes por dónde salir y te pones agresiva, haciendo el ridículo más absoluto, en mi opinión.

Para terminar de “condenaros” añado que me molesta la soberbia con la que habláis, tan orgullosas, tan seguras de estar en posesión de la verdad absoluta y menospreciando a las que no son como vosotras. Es algo que se percibe con total claridad en vuestro ¿discurso? Si no eres como yo, una perra bollera que folla en las iglesias y en los parques eres una pringada. Yo os recomendaría que bajéis un poquito el nivel agresivo de vuestro discurso y con el ejemplo, ayudéis a conseguir lo que supuestamente defendéis, el respeto por la libertad sexual en todos los sentidos, que tampoco las demás queremos que venga una lista a dar lecciones de cómo se practica el sexo.

Anuncios callejeros One

Debido al éxito internacional que mi blog está teniendo, estoy empezando a recibir sugerencias para que escriba sobre determinados temas. Hoy, gracias a mi colaboradora especial en asuntos caribeños, es decir, mi hermana la peque, os voy a dejar uno de esos anuncios callejeros de los que hablaba el otro día. Creo que no se puede añadir nada. Buen finde!!!

Adaptaciones

Cuando era pequeñita, odiaba el fútbol. También, cuando era jovencita. También, ahora (al menos, muchas de las cosas que rodean a este “deporte”). Por suerte, ni mi padre ni mis hermanos eran aficionados, mi casa era un “Espacio libre de fútbol”. Esto supongo que me convirtió en una radical “anti”. Me encantaba cambiar de canal cuando aparecían las noticias relacionadas y me sentía orgullosa de mi absoluto desconocimiento de este mundo. Casi todas mis parejas fueron escogidas, creo que inconscientemente, “anti” también.
Sin embargo, los años han pasado y mi radicalidad ha ido desvaneciéndose, al menos, en lo que respecta a la elección de pareja. Ya no me parece un dato a tener en cuenta. Lo que sí me preocupa es cómo se ha producido este cambio en mí. No tengo claro si ha sido fruto de una reflexión real, o sea, que realmente es un dato a ignorar, o más bien, de la obligada adaptación, es decir, consecuencia del bajón que te da cuando estableces este filtro entre los posibles candidatos a estar a tu lado. Vamos, que a estas edades, si discriminas a los aficionados al fútbol, te puedes encontrar como mucho con dos que se dedican a cazar con arco, dos que coleccionan llaveros y tres que juegan al ajedrez y estos, la verdad, me dan mucho más miedo.
Así que el encantador hombre que está a mi lado ahora es aficionado, obviamente. Reconozco que me he visto algún partido con él e incluso, lo confieso, a veces me ha llegado a gustar (un poquito). Lo que sí que me encanta y le agradezco es que no sea forofo del Athletic, que si tiene que celebrar la liga, la copa o lo que sea y si tiene que transformarse en uno de esos descerebrados borrachos que cantan "oeee, oee, oeee, oeee..", yo no pueda verlo.

Escándalo, es un escándalo

Hoy, mientras me tomaba mi café, en las primeras noticias de la mañana contaban que al francés que suele pasear desnudo por Donostia se le ha condenado a penas que suman un año de cárcel por haber sido considerado culpable de un delito de exhibicionismo y de otro de resistencia a agentes de la autoridad por no vestirse.
Sinceramente, yo no es que me muera por andar desnuda por las calles, me parece algo, en general, incómodo, pero sí me alucina que esto se condene y todavía más de la manera que se hace, es decir, cuando al juez se le ponga en sus mismísimos.
Para poner una pena a este señor, el “señor” juez se ha basado en el art 185 del Cod Penal que establece que El que ejecutare o hiciere ejecutar a otra persona actos de exhibición obscena ante menores de edad o incapaces, será castigado con la pena de prisión de seis meses a un año o multa de 12 a 24 meses. Así pues necesitamos menores o incapaces ( efectivamente los había), necesitamos un individuo actor o que fuerce a actuar y una exhibición obscena. Pero ¿qué es una exhibición obscena? Evidentemente las palabras obsceno u obscenidad no tienen significados ni precisos ni uniformes. Me he ido por ello directamente al diccionario que dice que algo obsceno es algo impúdico, torpe, ofensivo al pudor. Como me he quedado igual que estaba, me he ido a ver que decía del pudor. Nuestro diccionario lo define como honestidad, modestia, recato. De nuevo me he quedado como estaba, todos son conceptos muy imprecisos, así que lo único que se me ha ocurrido es un chistecito mental: “¡Ah, al final, el juez le ha condenado por exhibición obscena, es decir, por ofender al pudor, es decir, por ofender a la modestia, o sea, que la tenía enorme y el tío iba chuleándose por ahí sin tener en cuenta el ego de todos los demás!
Entendería que se condenara a este hombre si realmente existiera una norma que estableciera expresamente la prohibición de ir desnudo pero basarse en términos tan discutibles es dejar su destino en manos de la mentalidad más o menos abierta y más o menos obscena de l juez que le toque ( de hecho había sido salido sin cargos ya en otras cuatro ocasiones) y eso sí me parece injusto.

Lo siento, sé que me alargo mucho pero ahora voy a por los que se escandalizan porque sus niños puedan ver a un hombre desnudo en la calle o en la playa. ¿Qué es lo que les parece mal exactamente? En el caso de tratarse de un niño, ¿qué hacen cuando se baña, le tapan sus genitales para que no se los vea? ¿Qué les asusta, que se enteren que eso va a crecer y le van a salir pelos? ¿Evitarán también que sus hijos vean la transformación de pollo a gallina o gallo? ¿Y qué hacen cuando en la calle ven, por ejemplo, a un perro empalmado, les dicen que el perrito está enfermo? Y si se trata de niñas ¿Cuál es la edad ideal para saber como es “el otro”? ¿Hay que esperar a casarse? ¿Que lo vean en “ilustraciones” mejor? Me alucina que la transformación del cuerpo de cualquier animal no nos escandalice y tratemos de impedir que nuestros niños conozcan y vean con naturalidad el suyo propio. No lo entiendo, la verdad. No son más que cuerpos. Me parece adivinar que los que se escandalizan no sólo ven cuerpos, sino lo que posiblemente se puede hacer con ellos, tan estupendo y divertido, en mi opinión, pero probablemente sucio o vergonzoso a sus ojos.

"Que fue de los Mulvaney"

Acabo de terminar de leer la novela “Que fue de los Mulvaney “de Joyce Carol Oates. Me la dejó un amigo que casi siempre suele acertar con lo que me recomienda pero lo cierto es que me ha costado bastante terminarla.
La escritora es bestial describiendo la sociedad rural norteamericana. Me ha vuelto a traer a la memoria las historias que nos contaba mi hermano mayor cuando pasó un año entero viviendo con una familia de 7 hijos en Ohio. Historias como que sus “hermanas adoptivas” se levantaban cada día a las seis de la mañana para arreglarse con secador esos pelos, casi siempre rubios, que luego muestran en las fotos de la orla de fin de curso.
El libro te sumerge en ese ambiente de animadoras, de barbacoas, de domingos de Iglesia y bailes de fin de curso. Cuando ya tienes una visión que crees se acerca a la misma realidad, agrega nuevos detalles, que para mí, llegan a ser demasiados. Supongo que es cuestión de gustos. Me interesa más la historia y sus consecuencias, las reacciones de los personajes, sus miserias, que imaginarme en qué contexto estamos. En fin, que creo que la esencia se puede contar con menos palabras..
La historia es muy dura y, sin embargo, en mi opinión, muy repetida, muy cercana. Cuenta pormenorizadamente las vergonzosas reacciones que los idílicos miembros de una familia y, de manera colateral, los vecinos del pueblo, tienen ante un suceso brutal para el que no están preparados. Los seres humanos no estamos capacitados para salir de situaciones que nos rompen nuestra rutina, que rompen los lazos, los apoyos que de alguna forma nos estabilizan. Y es en esos momentos cuando cada uno saca lo más bajo, lo más vil, lo que llevamos escondido tras la máscara de cada día.

Mister Sandman

Ayer hizo un domingo casi perfecto, de esos oscuros, lluviosos, incluso con granizo. Me quedé todo el día en casa, debajo del velux escuchando la lluvia que por momentos amenazaba con romper los cristales: terminé de leer un libro, escribí, escuché la radio, me ví "El informe pelícano" en inglés, hablé con mis hermanitas ausentes....Así que estoy un poco saturada de tanta palabra. Os pongo una canción que oí en Surtido Selecto, la conoceís todos, pero pusieron una versión que me encantó. He tratado de buscar exactamente cual era para ponérosla pero todavía no han colgado la información de ayer. Os pongo ésta. Tiene un aire muy de verano y de fin de semana pero nos puede venir bien para un lunes de otoño.

http://www.youtube.com/watch?v=9xMCNmUaGko

Fotografías de la memoria

Mi cerebro, o más bien, mi memoria funciona de una forma extraña. Quizás como la de todos. Conserva nítidamente imágenes de momentos, situaciones o paisajes que nunca he creído que fueran importantes, que no percibo como trascendentes pero que se han guardado ahí, intactos, como esperando que algún día les dé un significado. Por el contrario, echo de menos imágenes de momentos que considero deberían ser cruciales en mi vida y que, sin embargo, están totalmente borrados, no de mi recuerdo, pero sí de mi retina. No logro completar el cuadro, no sé en qué sitio sucedieron, si fue por la mañana, por la tarde, junto a quién me encontraba.

Sin embargo desde muy pequeña fui consciente de la importancia de los recuerdos, de los malos y los buenos. Los recuerdos, al fin y al cabo, son los que conforman esta vida corta y limitada que tenemos y poder recordar momentos consigue que, de una forma ficticia, podamos alargarla.

Éste lo tengo claramente grabado en mi retina, como una nítida fotografía. Era consciente del momento, era feliz y quise de alguna manera tallarlo en mi memoria. Lo hice de forma intencionada, incluso creo recordar que lo comuniqué a los que me acompañaban: “Mirad lo que vivimos, lo que tenemos, no desperdiciéis este momento …” Estábamos en pleno verano, sentados en una terraza de mesas y sillas plateadas. Detrás de nosotros, el bar del que prácticamente no salimos en todo el verano. Mañana, tarde y noche, el 007, como se llamaba en aquella época, nos acogía a nosotros y prácticamente a todos los jóvenes del pueblo. Me veo sentada junto a dos hermanos, Martín y Alfredo y otra persona que no acabo de reconocer. Ninguno de nosotros llega a los 20 años. Es una tarde soleada, el sol me está dando en la espalda porque la sombrilla no es lo suficientemente grande. No entiendo por qué no estoy en la playa. Ellos casi nunca iban, eso lo recuerdo. Eran amigos “autóctonos”, del pueblo al que íbamos de veraneo y, como normalmente pasa, no aprecian lo que tienen a su disposición cada día del año. Creo estar tomando un mosto con vodka. Fue mi bebida de ese verano y de alguno más. Era barato y nos proporcionaba por poco dinero el estado de embriaguez preciso para aguantar noche tras noche. Estamos riéndonos, quizás comentando la noche anterior, quizás ideando un plan diferente para ese día.

Al volver a aquel verano, no consigo evitar un sentimiento de rechazo, de no ser aceptada por algunos de los que entonces me rodeaban, de no ser comprendida y lo que es peor, la sospecha de merecerlo de algún modo. Sin embargo, siempre he tenido la sensación de haber sido querida por los que me acompañaban en esa foto de la memoria, Martín y Alfredo, y por su otro hermano, Aitor. Todos muy diferentes, pero con un fondo común, una sensibilidad bestial, que salvo en el caso de Aitor, quedaba oculta bajo un buscado comportamiento frívolo. Siempre los he conservado así en mi memoria, vulnerables bajo ese disfraz , entrañables . Nunca, a pesar de la distancia y la pérdida, he dejado de sentir un cariño especial por ellos y hoy, en este domingo lluvioso, trasladados ya a mi blog, me resultan más cercanos que mis propios hermanos.

“ Sonreíd a la cámara, chicos……Ya. Habeís salido genial”

Los de siempre y los recién llegados.

Lo prometo, en serio, me comprometo a no hablar de religión en, pongamos, un plazo de……una semana, pero hoy necesito desahogarme. Dejadme que patalee y grite contra el papel. Me siento agredida. No es una palabra más. Me siento maltratada, violentada, por los de siempre y por lo nuevos.

Ayer y hoy nos hemos reunido un montón de mujeres en Bilbao para hablar sobre el velo. Una amalgama alucinante: musulmanas, feministas radicales, cristianas, gitana ¿evangelista?, montón de ateas ( vale, una enumeración prejuciosa..). Todo ha sido muy “políticamente correcto”, evidentemente todas nos respetamos, nos hemos escuchado, hemos aprendido y hemos podido dar nuestra opinión sin ser censuradas. Pero ahora necesito decir lo que en un contexto así y por el papel que tenía en la reunión, no he podido.

Estoy harta. Me encanta y lo digo sinceramente que mi barrio sea como es, me gusta ver caras de todos los tonos, formas de vestir diferentes, músicas. Me gusta a mí y me gusta que mis hijos vivan que esta sociedad va a ser cada vez plural. Quiero que estén preparados para respetar a todo el mundo por diferente que sea. Lo que no admito es que venga gente de fuera a echar atrás conquistas que han llevado a cabo mis antepasados/das, y a decirme que ahora tengo que respetar cosas ya superadas hace mucho en Europa. No me vengas a decir que el velo es un algo cultural, ni una cuestión de fé que entra en el ámbito de la libertad personal. Sí, podrá ser eso pero además de eso, el pañuelo es una prenda que discrimina a la mujer musulmana frente al hombre musulmán. He oído decir cosas como “me autoconvencí”. A ver, normalmente nos ”autoconvencemos" de cosas que nos “ofrece” esta sociedad machista, consumista, superficial…etc. Como dije ya en otro post no somos tan libres como nos creemos. No me vengas a traer más opresión, que con la que tenemos aquí me sobra.

Llego a casa después de 7 horas hablando de esto y me encuentro a ese esperpento metido en una caja blanca saludando con la manita. Y hablo así porque me creo en mi derecho de hacerlo. Digamos que siento que son “ellos” son los primeros que ofenden, agreden.. Sería muchísimo más respetuosa si las opciones religiosas se pagaran con el dinero del que las elige. Por otro lado no entiendo tanta emoción por ver a un tío que ni canta, ni baila, vamos, que no hace nada excepcional, y que ni siquiera ha sido elegido democráticamente por los fieles que le aplauden sino por otro puñado de personajes como él, vestidos muy raros y con costumbres en muchos casos bastante amorales. Por terminar con una sonrisa y no extenderme demasiado que seguro volveré con el tema, yo propongo (no he podido evitar hacer la comparación imaginaria al ver la gente a los lados de la carretera con las banderitas) que para otra visita venga en bici desde Italia y así consiga hacerme comprender mínimamente esta admiración desatada. Entonces, igual hasta yo salgo a saludarle.

La sexta raza

El otro día hablé de una antigua amiga-conocida que me llamó al móvil para hablarme de su “proyecto”. A mí el rollo de meditación, auto sanación y todos esos conocimientos que parecen depender más de la fe que de algo palpable pues como que no me convencen. Puede que sea una simple cuestión de miedo, que tenga temor a que si empiezo, pueda ser abducida y ya no recupere mi condición de mujer fría, cerebral y descreída. En cualquier caso he de reconocer que la actitud de esta mujer me gusta, lleva una sonrisa perpetua en el rostro y la transmite, y sí, hay momentos en que la envidio. Igual que me produjo envidia la cara de radiante paz que llevaba una de las ponentes del Congreso Feminista, una iluminada por el Islam, pero iluminada en sentido literal de la palabra, vamos que parecía que se pasaba el día completo fumando de la hierba esa mágica.
Después de la llamada, por simpatía y en parte por curiosidad, entré en la página que me había indicado http://elcantodelmirlo.com/profesores-as.html# y ahí sí que se me abrieron los ojos como platos, en especial por uno de los profes que colaboran con ella y que en su curriculum entre otras apelativos se designa como Portador del Rayo Cósmico Pempénides e Instaurador de Sexta Raza y la llamada Inmortalidad Física. Confieso mi total desconocimiento en estos temas pero a mí me suena a que están con una pierna en este mundo y otra en el de la demencia. Juzguen ustedes mismos.

Una flor para el domingo

Yo pensé que todas las cosas que se compraban en ikea eran practicamente de usar y tirar. Vamos, que la calidad no era especialmente buena, así que, teniendo en cuenta eso, y mi parece que demostrada incapacidad para cuidar flores, me compré esta orquídea hace un mes más o menos cómo quien compra unas rosas y espera que en 5 días se marchiten. Pero, oh sorpresa, la plantita, en mis manos, se ha vuelto loca. Tenía 4 flores y tres capullos para salir. Los capullos se han convertido en tres preciosas flores y además otros tres están empezando a salir. ¿ Energía positiva?

¿Casualidad?

El otro día recibí una llamada inesperada. Ni ella sabía muy bien con quien estaba hablando ni yo acababa de ponerle cara a aquella voz. Se trataba de la madre de una de las amigas de mi hijos que hace unos años decidió dejar la vida de ciudad para marcharse a un pequeño pueblo perdido de Burgos. Me contó que había montado una casa rural y que hacía talleres, que no sabía si a mí me iba el rollo de “energías”. Conociéndola un poco me imaginé que no se estaba refiriendo a las energías renovables sino a LA ENERGIA, esa que no vemos pero que supuestamente forma alrededor y dentro nosotras un aura que podríamos llegar a controlar si quisiéramos. Ejeeem, -le dije con una sonrisa en los labios- lo cierto es que soy bastante descreída. Ella también reía al otro lado del teléfono sin darle demasiada importancia. Me dijo que en cualquier caso podía plantearme ira algún fin de semana a disfrutar simplemente de la naturaleza que les rodeaba.

Lo cierto es que a veces suceden cosas tan extrañamente “casuales” que podrían hacernos sospechar que hay algo más que lo que a simple vista vemos y que nos conecta de una forma que desconocemos. Venía yo este mismo domingo con la firme convicción de ponerme otra vez a mover los papeles para apostatar. Ya lo estuve mirando hace un par de años pero, como siempre, me faltó voluntad para completar o al menos comenzar el proceso que todos auguran largo. Pensaba que no era lícito criticar a las feministas islámicas por su conexión con una religión que les discrimina de forma tan evidente, mientras yo seguía perteneciendo a un “club” que hacía exactamente lo mismo con sus mujeres. No me dio tiempo a compartir esta decisión con nadie, la fui madurando durante el Congreso y en las esperas en el aeropuerto. El domingo llegué a casa tardísimo y no tuve fuerzas para abrir mi correo. El lunes cuando lo hice, me encontré un mensaje de mi hermana, que vive fuera de España, que ni siquiera sabía que yo estaba en el Congreso y con la que no todas las semanas me comunico, que decía: “¿Que pasó aquella vez con la apostasía? Me gustaría mover ese tema para estas Navidades……”

"No me importan que me condenen porque yo no me condeno"

Esas fueron las palabras que pronunció Pilar Marcos durante el juicio. Confieso que no he seguido mucho la noticia pero la vi llorar el otro día y puedo imaginar lo que sufrió. Me recordó a muchas de las que vienen por mi trabajo.

Nunca he escrito sobre ellas, no las conozco en profundidad, no sé sus historias, sólo pinceladas de su sufrimiento llegan a mis oídos alguna vez pero cuando cruzan la puerta y se dirigen a mí por primera vez puedo adivinar casi con una certeza absoluta si son víctimas de violencia , o si vienen buscando otro tipo de ayuda. Lo traen escrito en la cara, su sufrimiento resulta mucho más evidente, su sufrimiento va acompañado de miedo, de un miedo que apenas les deja hablar, ni moverse, ni reaccionar y que en las mujeres mayores, algunas ya casi ancianas, imagino que por los años y años de sufrimiento, se acentúa de una manera tan brutal que casi siempre, y a pesar de la costumbre, hace que se me encoja el corazón.

Otro día volveré sobre ello. Hoy sólo quería manifestar que estoy absolutamente de acuerdo con la absolución de esta mujer, haya sido acordada con rigor, o simplemente por pura solidaridad con su dolor y su situación, saltándose a la torera todos los formalismos y principios del derecho. Si fue premeditado o no, si pudo haber utilizado otra arma para defenderse o pudo haber pedido ayuda es indiferente. La realidad es que él está muerto y la única cuestión que debe plantearse si es efectivo, conveniente o necesario para la sociedad que alguien sea condenado por ello.

Sobre las funciones que tiene la pena existen varias teorías pero de una manera sencilla podríamos reducirlas a dos: la preventiva general y la preventiva especial ( tambien está por ahí la anticuada idea de castigo pero digamos que esta mujer en cualquier caso lo habria sufrido antes de la pena) Entonces, veamos.

¿Creeis que si la condenaran serviría para meter miedo a otras mujeres y que no cometan ellas el mismo crimen creyendo que van a salir indemnes? Sinceramente, dudo que las mujeres en su situación estuvieran esperando la sentencia para saber si ellas pueden plantearse hacerlo. Dudo que estas mujeres tomen decisiones tan cerebrales en la situación en que se encuentran.¿Creeis entonces que existe una mínima sospecha de que esta mujer pueda volver a actuar? Pues tampoco.

Por fin un final feliz. Me alegro por ella. Espero que logre recuperar algo del tiempo perdido.

De Paloma a cagada de paloma

Hoy no tengo ni tiempo ni ganas de escribir pero no puedo evitar soltar el cabreo que me cogí ayer cuando llegué al aeropuerto de Bilbao. Jamás, ni en los países más pobres a los que he ido me he encontrado una situación más caótica que la que me encontré ayer y apuesto a que es difícil que algún aeropuerto en todo Europa dé una imagen peor que la que ofrece el "nuestro" en estos momentos(que no son momentos, sino meses y meses). El que pase por allí sabrá de lo que hablo porque no tengo ganas de ponerme a describir.
Quiero suponer por una simple cuestión de salud mental que "alguien" ha pedido responsabilidades a " alguien" por vendernos en papel una brillante paloma y, despues de haber cobrado, tan sólo dejarnos sus excrementos. Quiero que alguien me explique el misterio de tranformación de paloma en mierda de paloma.
Y por hoy no tengo más, que me enciendo y no paro.

Análisis muy básico de señoras musulmanas

Estoy en un Congreso escuchando las ideas y opiniones de mujeres feministas musulmanas de todo el mundo (Sudáfrica, Indonesia, Francia, Egipto….) y de momento lo que más se escucha son críticas hacia el mundo europeo o en general, hacia el mundo no musulmán. Se sienten acorraladas, víctimas de una islamofobia que nace en el atentado de las Torres gemelas y se extiende imparable desde entonces. Yo debo de decir que en mi papel de trabajadora de una entidad pública debo escuchar, asimilar y sobre todo tratar de compatibilizar todas las visiones, criterios y necesidades que existen en la sociedad, pero si me preguntan por mi actitud personal hacia el Islam, me declaro claramente “ islamófoba” igual que me declaro “cristianófoba”, por supuesto, ambos entendidos como hostilidad hacia la religión y su "aparato logístico"y no hacia sus creyentes.

Una de las ponentes ha defendido vehementemente ( y por cierto ha sido la más aplaudida), su derecho a ser musulmana y a la vez feminista. Ha manifestado estar harta de que los no musulmanes y en especial las feministas le pregunten sobre la posible incompatibilidad de ambas posiciones. Lo ha negado rotundamente sin entrar en demasiadas profundidades y es que entiendo yo que esa posición sólo puede ser entendida con un exclusivo objetivo: cambiar las estructuras de la propia religión y curiosamente de eso, no he escuchado nada de nada.

Puedo entender que grupos claramente rechazados o al menos apartados por las religiones predominantes como mujeres y homosexuales puedan querer formar parte de una organización machista y homófona pero exclusivamente si su interés es ser aceptados, si su lucha es conseguir una Iglesia o un Islam igualitario pero lo que no entiendo es que habiendo la opción de no formar parte de una organización que te machaca te empeñes en pertenecer a ella. Es como si yo me voy a un restaurante vegetariano y me empeño en pedir un chuletón, lo entiendo, puedes hacerlo, incluso, si no te echan, quedarte ahí sentado en señal de protesta para que eso cambie pero yo me pregunto si no sería mas fácil irte al restaurante de al lado o incluso quedarte sin comer. Lo sé, Islam solo hay uno, no hay posibilidad de elegir entre varios y todo el mundo tiene derecho a creer en Alá, en Dios, incluso en el ratoncito Pérez, pero entonces, si te declaras feminista musulmana centra tus críticas primero en tu propia organización o al menos ,contempla, manifiesta y visibiliza que esa situación injusta existe y no te dediques a criticar las posiciones exteriores que piden unas explicaciones de algo que efectivamente suena contradictorio.

Anuncios callejeros

Una de las costumbres-manías que me transmitió el padre de mis hijos, ex y actual vecino, fue la de observar y analizar los cartelitos que a menudo se encuentran por las calles en farolas, escaparates o muros. Algunos llaman la atención por el contenido en sí, otros, por sus increíbles faltas de ortografía o por su presentación, absolutamente caótica. El de los anuncios es todo un mundo hasta tal punto que hace poco he conocido una página web que organiza un concurso de fotografía “Carteles de anuncios en la calle”, al que pensaba presentarme con algunas perlas dominicanas pero al que no he llegado, como siempre, porque se me ha pasado el plazo.

Y todo esto para introducir al que me he encontrado esta mañana en mi trabajo. Llevamos ya unos 4 años de obras continuas. Se termina de organizar la planta primera y se pasan a la sexta, luego a la cuarta, después se dan cuenta de que la distribución que habían pensado para la primera no es la correcta y deciden pasar a los del primero al quinto y así en un torbellino que no parece tener fin. Hay tres ascensores pero a veces uno de ellos se utiliza exclusivamente para los obreros, otras veces anuncian que a tal hora se va a cortar la luz y no van a funcionar, etc. Hoy delante de uno de ellos ha aparecido un misterioso cartel que creo que habrá provocado la sonrisa de unos cuantos y no sólo la mía. El cartel sin más aclaraciones anunciaba: “No funciona bien”. Me he quedado con las ganas de añadir unas palabritas debajo a boli: “Las posibilidades de quedarte encerrado son de un 67%. Allá tú si lo utilizas...."

Vive la France!

Si pudiera meter en un sobre cosas como apoyo, energía, pasión, o admiración , lo mandaría ahora mismito directamente a los franceses. Me gustaría poderles felicitar uno a uno, darles unas palmaditas en la espalda, presentarles mis respetos y transmitirles mi admiración. Me gustaría unirme a las manifestaciones, convertirme en una brigadista-huelguista y decirles que estoy con ellos, que vamos a luchar por nuestros derechos.

Si están manipulados o no, y si hay intereses ocultos más allá de lo que simplemente parece, no lo sé, pero la verdad es que me hacen recuperar la fe y casi hasta las ganas de saltar a las calles, a nuestras calles. Pero esto no es lo mismo, y menos en Euskadi donde los sindicatos están más preocupados por establecer una clara diferencia entre "nacionalistas" y "españolistas" que por cumplir con sus responsabilidades, por preservar su razón de ser, para lo que nacieron.

Pase lo que pase, y todo parece indicar que lo que va a pasar es que Sarkozy va a aprobar su ley sí o sí, todo mi apoyo y mi admiración para los luchadores franceses. ¡Vive la France! (al menos en estos días)

Gripe de mentiras

Yo quería tener una gripe de manual, de esas que te producen escalofríos, que te elevan la temperatura y te hacen perder casi el conocimiento, de esas que convierten tu cabeza en una masa acuosa indefinida y consiguen que se conecten todas tus fosas nasales, bucales y auditivas y que ninguna sirva para nada porque ni respiras, ni hueles, ni oyes, ni saboreas, y sobre todo, sobre todo, quería una gripe de las que exigen que te quedes en casita y que alguien, un alma caritativa permanezca a tu lado y te conceda todos los caprichos.

Pero mi gripe es una mierda de manual, no tiene personalidad, no se define, ni retrocede ni avanza. A veces parece que efectivamente va a hacerme caer en un peligroso y febril delirio y otras, me insufla ( uyy, esta palabra creo que nunca la había utilizado, es por la gripe, seguro..) una energía y una actividad mental tal que impide que me eche la siesta y me veo limpiando, leyendo o escribiendo durante un par de horas para volver a caer después en el más terrible de los agotamientos.

Esta gripe "de mentiras" y mi sentido castellano ( de Castilla la Vieja) de la responsabilidad no me han dejado faltar al trabajo. Me defiendo como puedo, un café con leche por aquí, unos klinex por allá, unos calcetines, una manta y unos poquitos mimos repartidos entre los de casa y los de la oficina. Con lo ricos que estaban esos enormes zumos de naranja que te preparaban de pequeña cuando estabas enfermita....

Otra vez, mis neuronas protestan, el rostro se calienta y mi cabeza pesa tres veces más que hace una hora. Decaigo, desfallezco, esa puñetera gripe vuelve a hacerse fuerte...

Publicidad del 2020

Yo entendía que cuando luchábamos por conseguir la igualdad entre mujeres y hombres, estábamos hablando de igualarnos en lo bueno, tanto unos como otras. Como ya adelantaba otro día, me siento orgullosa de ser mujer si eso significa no participar en algunos comportamientos típicamente masculinos (hasta ahora) como es el batir records estúpidos. No necesito ni quiero conseguir la igualdad para eso ni para organizar despedidas de soltera ridículas y meter mano a un tipo más o menos musculoso. Sin embargo todos los mensajes que recibo me van diciendo lo contrario, que vamos a igualarnos en lo bueno pero también, y sobre todo, en lo malo. Quiero que hagáis un esfuerzo ahora y os imaginéis el anuncio (totalmente actual) que podéis ver ahí arriba pero creado en el 2025 y para mujeres. ¿Llegaremos a ver el rostro de una tía espectacular con un superpaquete a cada lado de su cara, la cremallera medio bajada y dos exuberantes pollas asomando? Y lo que es peor, ¿llegaremos a ser o nos tomarán por tan imbéciles como para creer que comprando ese perfume, los poseedores de esas preciosas pollas se presentarán en tu casa sin más ni más? La respuesta, después de unos años.

La inmortalidad

A veces, cuando la telebasura se me hace insoportable, me pongo a buscar en nuestros canales públicos por ver si efectivamente se cumplen sus múltiples objetivos de educar, informar, entretener y todo esto de forma democrática, con transparencia, fomentando la diversidad....y bla, bla, bla. No siempre encuentro algo que me haga quedarme y menos engancharme pero el otro día lo consiguieron con uno de los temas que probablemente más interesa a la humanidad. Rectifico, el que más interesa, el que hizo que nacieran todas las religiones y con ellas, muchas de las guerras de este mundo, casi nada, la muerte y su negación, la inmortalidad.
A mí me pareció muy interesante y esperanzador. No lo voy a contar ni resumir( hablan de ratones que viven un 40% más que la media, de las personas más longevas del mundo, los japoneses, de cómo influye la alimentación en ello...) Nuevas teorías que vienen a contradecir las que parecían archidemostradas. Como siempre, yo me quedo con las que me convienen.

http://www.rtve.es/alacarta/todos/ultimos/dia-3.html#902917

Des-encadenandome

Hoy mis retoños cumplen 12 añitos. Me parecía justo que empezaran bien el día así que me he plantado en su casa a las 7.15 de la mañana para sorprenderles con unas pastas de chocolate y darles un beso. Estaban pletóricos. No es que esperen una montaña de regalos sino que se sienten protagonistas y eso les hace felices. Me enternece, me demuestra que siguen siendo niños, y me hace pensar que todavía falta mucho para que se “me escapen”. Y es que es difícil de explicar, pero desde el mismo día en que nacieron tengo la sensación de que se están marchando. Tengo la sensación y además quiero tenerla.
Quiero ser consciente de que son seres independientes, que construirán su propio camino en el que puede que yo esté y puede que no, quiero ser consciente de que quizás se vayan a vivir lejos y apenas pueda verles una vez al año, o de que, aunque se instalen a dos calles de la mía, puede que no tengan tiempo para acordarse de su madre o simplemente no quieran.
Quiero ser consciente de todo eso para que cuando suceda, cuando esas personitas que rellenan mi vida, que ocupan el 50 % o más de mi mente y de mi tiempo, se alejen y tenga que asumir sus vidas lejos de la mía, pueda estar preparada y soportarlo.
Y sobre todo, si soy sincera, quiero ser consciente para día a día esforzarme, con disimulo, sin caer en el ridículo, en conseguir que eso no llegue nunca. ¿Alguien tiene unas cadenas a mano?

Formentera

Empieza a entrar un poquito de sol por la ventana y en vez de alegrarme como siempre, hoy sólo me agobia. No quiero estar de este lado de la ventana. No quiero ni teléfonos ni correos , no quiero hablar con gitanas ni musulmanas, no quiero facturas ni informes. No quiero pensar.

Quiero una tranquila terraza con vistas al mar...

tomarme un enorme desayuno recibiendo los rayitos de sol en la espalda....

respirar y oler el aire limpio y fresco de la mañana...

darme un paseo por la orilla de la playa...

mojarme los pies...

mirar a la gente...

perder el tiempo....

Formentera..

Publicidad sexista.

Ya sé que a muchos y muchas esto les aburre, más de lo mismo. Cuando intentas soltar tu rollo por las calles, en el mejor de los casos te escuchan y piensan para sí “qué pesada, tampoco tiene tanta importancia”. Pero yo no quiero quedarme callada, voy a seguir denunciando algo que me parece que ya debería haber desaparecido de nuestra sociedad y que a veces increíblemente, parece más arraigado que nunca.

Estoy indignada por los todavía anuncios sexistas que veo en la tele. Intentamos educar a nuestros hijos en unos principios y con unas ideas que la publicidad continuamente nos sabotea. Hablamos a nuestras niñas de compartir las tareas de casa y aparece un anuncio de un detergente, que actúa contra las manchas de una tarta de chocolate que, casualmente, ha hecho una preciosa niña y contra las producidas como consecuencia de un partido de fútbol que, casualmente, ha jugado un niño. ¿Cómo es posible que todavía permitamos esto? Los niños y niñas aprenden lo que ven, no puedes decirles que no fumen si lo haces con un cigarro en la boca porque lo más probable es que acaben haciendo lo que con tanta naturalidad han visto en su padre o madre. Una publicidad así no es casual ni tampoco inocente, tengo claro que tiene una incidencia brutal, son imágenes que quedan irremediablemente grabadas en nuestras retinas y que difícilmente pueden ser anuladas por el poder de una charla más o menos explicativa. Y tienen una incidencia brutal porque los anuncios que nos presentan esta sociedad como sexista y machista, y los que nos presentan mujeres y hombres con los roles de siempre, son infinitos, uno tras otro aparecen ante nuestros ojos con tal naturalidad que efectivamente, nos parecen “lo natural”.

Hoy mi punto negativo para el del detergente, para animarle a que salga a las calles y a que entre en nuestras casas y compruebe que hoy en día hay chicos que disfrutan jugando al fútbol y que cuando llegan a casa son capaces de hacer una tarta de chocolate y niñas que odian jugar al balón y que también odian hacer tartas de chocolate, o al revés. Vamos a dejar que cada uno vaya por donde le plazca, por favor.